На даче лежу в уютной кровати. Под одеялом тепло и хорошо, вокруг тишина и спокойствие. Вот уже четыре часа я ворочаюсь с боку на бок в безуспешных попытках уснуть.
С вечера не покидает ощущение, что надо было куда-то бежать, что-то найти, кого-то увидеть. Тревожное чувство, как тугой комок в районе солнечного сплетения. Это случается со мной изредка, часто без очевидных причин. В такие дни я много думаю и фантазирую, и очень плохо сплю. Без пятнадцати пять утра на часах тому лучшее подтверждение.
С тех пор, как в переписке мне сказали, что если получилось написать стихи однажды - то получится и еще, надо только постараться и захотеть, я хожу, хочу и стараюсь. Только вот ничего не выходит, хоть и желания - вагон. Видимо, все-таки рецептура не полна, какой-то ингредиент упущен. Или временной промежуток хочу-стараюсь должен быть больше. Кто ж его знает. Тот удавшийся эксперимент среди вороха откровенного отстоя был давно, и я совсем не в курсе, как же так вышло.
Именно в такие беспричинно-тревожные дни мне более всего кажется, что путь к спокойствию лежит через выражение эмоций на бумаге, но мне он заказан.
Вспоминается серия фэнтези-книг, где среди всевозможных вариантов одаренности были описаны способности барда. У тех, кто ими обладал была одна беда - если внутренний огонь не находил путей выхода, то мог выжечь своего носителя изнутри (ментально, естественно, физически никто в отбивную не превращался). Вот примерно так я себя иногда и ощущаю.
Пойду ворочаться дальше. Хочется красочных снов, в последнее время они мне часто снятся, и это здорово. Осталось только суметь заснуть.