Иногда так наивно-приятно думать, что вот оно...
Нет, не думай, я не про любовь.
Просто ОНО.
И не обьяснить что.
Просто смотрю, и понимаю, что что-то есть.
Читая чужие строчки, и понимать, что..
Что они почти мои.
Что я тоже так написала бы.
И писала.
И напишу.
Странно?
Да.
Страшно?
Нет.
Приятно?
Да...
Вторую ночь подряд читая чужие мысли, я понимаю, что они слишком близки мне.
Слишком могут быть моими.
Слишком...
Слишком мои.
И все-таки это пугает.
Но приятно.
Все-таки приятно.