И написать нечего. Совсем.
В голове пусто, гулко... И холодно.
Мысли рождаются, и тут же умирают, не сумев вынести этого всепоглощающего холода.
Пальцы застыли над клавиатурой, иногда подергиваясь то в одну, то в другую сторону.
Печатать все равно хочется.
Потому что тогда создается иллюзия того, что я еще могу думать.